¿Qué de las palabras si la abarcaran?
¿Qué de la parte del mundo
que la sostiene,
o la desequilibra
-no se cuándo qué cosa-?
¿Qué de su saliva indagando lo desconocido,
el sitio donde gimen las cosas?
La revolución de tocarse,
sólo por saberse suya.
No dibujar sus piernas
sino cuando griten el silencio.
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